谢文喘着粗气，把背心搭在更衣室角落的铁丝架上，跟自己较劲似的捶了胸口两下。汗珠子顺着下巴滴下来，砸在地板上晕开一小片深色的水印。他没往别处去，光盯着那水印，脑子里飞快转着：八百来万……这数字要是能分我二十万……嘿，想想都睡不着觉。

更衣室里吵吵嚷嚷的，几个队员忙着冲凉、换衣服。有人高声喊：“布克！你小子藏哪儿了？刚才场上那表现，简直跟开了挂似的！”声音里透着毫不掩饰的嫉妒。

谢文擦了把脸，扯着嗓子回一句：“得了吧，老王，少来这套。要不是你们瞎掺和，我都不知道自己能打成什么样。”他咧嘴一笑，露出一口白牙，虽然牙上还沾着点灰。

“就你嘴硬！”队友笑着推了他一把，“赶紧的，导演让你过去一趟。”

谢文心里咯噔一下。导演？应该是指凯文·杜兰特。他慢悠悠晃到杜兰特面前，站得笔直，等着挨训。

可杜兰特根本没有看他的眼神，只是低头看着手里的球，随便问了句：“手感怎么样？”

谢文一愣，临时抓瞎编了句：“还行吧，就是脚有点软。”

“行了，赶紧去冲个凉，准备明天的发布会。”杜兰特说完，不等谢文反应，扭头就走了，留下谢文在原地懵逼。

谢文挠了挠头，这导演怎么不按常理出牌啊？刚训练完那叫一个惨，现在这状态，连死线都过不了。明天要是出席发布会，万一记者问到要命的问题怎么办？

正琢磨着呢，手机响了。屏幕上跳动着一串熟悉的数字——不是赞助商，不是经纪公司，而是谢文哥谢文豪的私人号码。

谢文面上不动声色，接通电话，语气尽量平和：“哥，怎么了？”

电话那头传来谢文豪乐不可支的声音，带着点神经质的兴奋：“文儿！我跟你讲，这事儿简直了！刚才那场球，你贡献太大了吧？！”

谢文心里“咯噔”一下，来了来了，绕了半天还是这个。“具体啥情况？”

“你想想看，场上那么几个女明星，你一场球吸走八百来万，这效率！这简直是……这简直是……移动充电宝啊我的老弟！”谢文豪的声音有点上头。

谢文差点没把手机扔了。八百来万？这数字他认得。